Morre o espírito criativo

Morre o espírito criativo

Belizario, inverno 11.



Esse tempo...

que aqui passa diferente.

Às vezes é lento...

O rio formoso fica monótono...

E as pedras na calçada refletem o sol.

Em que eu lagarteando,

penso nela, nele...

intensamente.



Mas nesta cidade o tempo é mesmo outra coisa.

Me vejo envelhecido...

É tanta gente que se olha...

Te avalia...

Te prende numa mesquinharia de expectativa...

de opinião: olha o que o fulano pensa!

de comportamento: olha o que o fulano faz!

Na primeira vista parecem jovens,

mas com olhar atento,

são velhos peludos que babam...sedentos por hipocrisia.



Seis meses valeram anos...

É o espelho que me mostra torto,

meus olhos fundos,

minha cara mal lavada,

meu corpo que se definha...

Por um povo pequeno e mesquinho,

que saúda os que vem de longe,

pelo comércio seco, aproveitador da classe merda...



E é nesta terra,

que um dia fora de curiosos e aventureiros,

que o tempo passa lento...

Mas passa rápido também...

Fazendo de mim um velho...

Que o espelho entrega:

vai morrendo o espírito criativo,

cansado e triste.